domingo, 13 de enero de 2013

CAMPO

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La tarde está muriendo 
 como un hogar humilde que se apaga. 
 Allá, sobre los montes, 
 quedan algunas brasas. 
 Y ese árbol roto en el camino blanco 
hace llorar de lástima. 
 ¡Dos ramas en el tronco herido, y una 
 hoja marchita y negra en cada rama! 
 ¿Lloras?...Entre los álamos de oro, 
lejos, la sombra del amor te aguarda.

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